(no subject)

В дороге читаю Эйкмана. Нечто ужасное, пугающее, неправильное в вещах вокруг нас у него, кажется, скрыто глубоко - очень глубоко, на мой вкус. Мне ближе ощущение, что оно рядом, отвратительная комедия обыденности подходит к концу, что маска мерзким образом уже прогибается изнутри. Под ней корячится нечто уже довольно судорожно. Вещи ломаются, ломаются. Люди уже сломаны, безумные куски плоти в космосе. Маска и не может быть снята, потому что это и не маска, а натуральный верхний покров безумия. Сама газовая смесь дыхания, сам горбик земной коры довольно скоро (вместе с нами) перестанут существовать. Это, пожалуй, по происхождению советский подвид ужасного.

Интересно, бывают ли приличные длинные романы ужасов? Если сразу и навсегда отбросить Кинга и Лавкрафта и все того же уровня?